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   ¿Qué hay de nuevo viejo?

Descenso
  Por Mario Pujó
   
 
Lo peor parece que había sido el miércoles, durante el partido de ida. De repente sintió una taquicardia impresionante. El corazón se le salía del pecho. Cuando dejaba de mirar se le pasaba. Pero apenas volvía a mirar, el ritmo cardíaco se disparaba. «¡Ah no! −se dijo−, ¡encima un infarto no!». Debía tener una rara expresión porque su mujer le preguntó qué le pasaba. «No puedo mirarlo, no puedo mirarlo», y se sentó frente al jardín, de espaldas al televisor. Lo del domingo lo tomó con serenidad. «Estaba preparado». Intuía lo que se venía. «Aunque si nos daban el primer penal, nos poníamos dos a cero». E inevitablemente repasaba las diversas variantes, las innumerables alternativas, lo que habría ocurrido, lo que hubiera podido ser o no ser… «Pero ahora ya está, no hay nada que hacer», se resignaba, despertando crudamente a lo ineluctable. El momento de la revelación vino después. Cuando ya ni pensaba. «No que me hubiera olvidado, pero casi». Decidió hacer un asado y fue a encender el fuego. Era un tronquito un poco grueso. Lo daba vuelta para un lado, para el otro. Estuvo un buen rato mirando las llamas y, mientras tanto, recordaba una a una las veces que había vuelto en zig zag por la Panamericana, a toda velocidad, porque el partido empezaba a las nueve. La cantidad de veces que entraba a su casa hecho una tromba y les decía a los chicos: “ahora no, después”; y, a las once, cuando el partido terminaba, los chicos durmiendo. La cantidad de domingos que se había quedado en casa, la cantidad de cosas que había dejado de hacer o, al contrario, las veces que adelantaba trabajo para poder estar disponible un día de semana. «Lo que a los cuarenta y ocho años son muchas, muuchas veces». Las imágenes desfilaban en ronda por su cabeza. Había arriesgado la vida, el auto, había relegado a los chicos, la familia, trabajado a deshoras… El asunto se le presentaba como una evidente injusticia. Que no merecía. Una verdadera decepción amorosa. «¿Viste las minas despechadas? Bueno, yo, lo mismo. De aquí en más, ¡nada! Sólo me voy a dedicar a lo que me hace bien». ¡A olvidarse de la Copa América! «Ahora sigo a las leonas».

Lunes 27, una mañana blanca, fría, atemporal. Expresiones desencajadas. Ojos irritados. Caras de no dormir. En el edificio, el encargado camina absorto por el pasillo. El rostro demudado, habla solo y gesticula al aire. El abogado del cuarto ensaya un argumento: «No es como perder una final, porque cuando perdés una final salís segundo» −explica deshauciado en el ascensor−. «Esto es peor. Mucho peor. Esto es convertirse de repente en el pior de todos».
Enamoramiento e hipnosis. Freud amplía la estructura del aparato psíquico individual para dar cuenta de los fenómenos grupales. Y anota la derrota militar como un caso paradigmático de desestructuración de una masa artificial por caída del ideal. Un momento de desconcierto, incluso de estupor, de emergencia de lo que no se puede creer. No una expresión de incredulidad, sino de increencia. La irrupción de lo real en tanto intramitable.
El descenso de River resulta, de derecho, imposible.
 
 
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